Uma longa estrada entre o inverno e o eu.

O frio e a falta de percepção das coisas a minha volta me deixa numa condição extremamente nostalgica.
Acho que todo mundo já se sentiu assim, meio perdido dentro de si, com todos os caminhos a sua frente e mesmo assim, sem nenhum que te leve
no verdadeiro paradeiro da sua alma.
Essas noites regadas a uma boa melodia de violão numa voz boemia dá a impressão de estar re-vivendo o final daquele livro que você tanto gosta; Aquele cujo qual o autor já partiu, cujas páginas você decorou e espera do fundo do seu coração que ainda tenha enredo pra mais dez mil páginas.

Desculpe se faltou pele na descrição, mas se eu precisasse descrever minhas mais marcantes perdas, seria assim. Não que eu não tenha perdido coisas relevantes na minha vida, como
meu avô, como meus amigos, mas a dor de vê-los partir é imutável, estática e imensurável; A dor da saudade daquilo que você não teve é aquela da duvida, da decepção, da fragilidade: Isso faz da dúvida companheiro de travesseiro.
E dores.  São elas, diferentes e tão  ligadas numa só que fazem a gente esperar ansiosamente pelo dia seguinte. Quase ninguem se dá conta de que o dia seguinte é só um reflexo, só um mero eco do que já se passou. É o agora que conta, e no entanto, o amanhã é mais sedutor.
E é nessa hipnose involuntária que eu me pergunto, até quando o dia de amanhã será assim, tão melhor que o medíocre  hoje?

Ai minha consciência amarga, por trás de qualquer absolvição impura, resmunga:

Até quando o hoje, for o fim.

[não dá realmente pra saber.]